LarryJackson |
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| Leggendo il primo capitolo di "Resurrezione" di Tolstoj (un genio assoluto), mi sono imbattuta, proprio nella prima pagina, in un brano narrante la bellezza della primavera appena giunta (e non solo). Sentite qui: Per quanto cercassero gli uomini, raccoltisi in un piccolo spazio a centinaia di migliaia, di deturpare quella terra sulla quale si stringevano, per quanto strappassero ogni filo d'erba che spuntava, per quanto affumicassero l'aria col carbon fossile e col petrolio, per quanto mutilassero gli alberi e cacciassero via tutti gli animali e gli uccelli, la primavera era primavera, perfino in città. Il sole scaldava, l'erba, tornando in vita, cresceva e inverdiva dovunque non fosse stata estirpata, non solo nelle aiole dei viali, ma anche tra i lastroni di pietra, e le betulle, i pioppi, i padi dilatavano le loro foglie viscose e profumate, i tigli gonfiavano le gemme che già scoppiavano; cornacchie, passerotti e piccioni, sentendo la primavera, già preparavano festosamente i nidi e, le mosche, scaldate dal sole, ronzavano presso i muri. Erano allegri e i vegetali, e gli uccelli, e gli insetti, e i bambini.
Ma gli uomini - quelli grandi, gli adulti - non la smettevano di ingannare se stessi e gli altri. Gli uomini consideravano che sacro e importante fosse, non quel mattino di primavera, non quella bellezza del mondo di Dio, donata per il bene di tutte le creature - bellezza disposta per la pace, l'accordo e l'amore - ma che sacro e importante fosse quel che loro stessi avevano escogitato per dominare gli uni sugli altri.Il mio unico commento è:  |
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e senza parole 